Творчество

[nechto(she) 0]

оценила. смешно, таланта у вас как и у меня ну очень много... :)

[ист_фин4ли 0]

Счастье - враг перемен, и поэтому нам не дано

Прикоснуться к нему даже краем крыла. Констатируй

Отреченье от чувства вины перед сонной квартирой,

Собирайся с мечтами и в настежь слепое окно

Улетай. Нам опять по пути. По пути на восток

Можно встретить десятки и сотни таких же скитальцев,

Облеченных в дурацкие перья. А хочешь - останься.

Всё равно всё условно, а значит - всё снова не то,

Не такое, не с теми. Закат, как дрожащий зрачок

Зажигалки мигнет и погаснет, боясь твоей тени

На шершавой стене... Мы свободны от хитросплетений

Географии этих окраин. И бог ни при чем -

Он всего лишь нелепое следствие вечных обид

Друг на друга и на невозможность прощения, что ли...

Наши крылья - еще один способ не чувствовать боли

Городов, от которых бездомные души знобит...

 

 

Ничего не происходит

 

Человек встает с утра

Кофе кушает со сплином,

Развеселое вчера

Заедает аспирином.

В голове его гудят

Может быть и будь что будет,

И немного погодя

Человек выходит в люди.

Он выходит, и идет,

И куда-то там приходит,

И чего-то очень ждет…

Ничего не происходит.

 

Человек глядит в окно

Как сосна глядит с обрыва.

За окном почти темно

И пронзительно-тоскливо.

Жалко жмутся по углам

Тени будущих свершений –

Неотложные дела

Срочных требуют решений.

Человек всю ночь не спит,

Ищет выход. Не находит.

Кто-то рядышком храпит…

Ничего не происходит.

 

Человек выходит в ночь –

За прозреньем и за пивом.

Лужи черные толочь

Каблуками торопливо.

Ночь нежна и путь далек :

Улица, фонарь, аптека…

Человек спешит в ларек -

И встречает Человека.

Взгляд цепляется за взгляд,

Вечность целая проходит,

В небе ангелы парят…

Ничего не происходит.

 

Человек домой идет

Выпивает, засыпает,

День за днем, за годом год,

Постепено привыкает

Не жалеть и не вздыхать,

Не пытаться и не рваться,

По ночам спокойно спать,

По утрам не трепыхаться.

Привыкает, а затем

Незаметно так уходит…

И тогда уже совсем

Ничего не происходит.

[nechto(she) 0]

Счастье - враг перемен, и поэтому нам не дано

Прикоснуться к нему даже краем крыла. Констатируй

Отреченье от чувства вины перед сонной квартирой,

Собирайся с мечтами и в настежь слепое окно

Улетай. Нам опять по пути. По пути на восток....

начало если чесно совсем не поняла, но что-то есть такое что цепляет

[Эльза 0]

А меня больше второе порадовало, которое "Ничего не происходит"..

[ист_фин4ли 0]

начало если чесно совсем не поняла, но что-то есть такое что цепляет

Ну не буду же я писать анализ на собственное произведение? :lol:

Важно лишь, что ты сама думаешь и чувствуешь при его прочтение.

[ист_фин4ли 0]

Проба в прозе не вышла

 

ДАЧНЫЕ ПИСЬМА.

 

Письмо первое.

 

Я к Вам пишу (да, да, чего же боле...). Меня сегодня время не теснит. Я, знаете ли, в отпуске – и то ли меняется погода, то ли вид на озеро, сосновый лес и поле немного начинает утомлять, но хочется мне с Вами поболтать о чем-нибудь возвышенном. В неволе скупого быта дачного, увы, мне не о чем и не с кем. Здесь беседы вертятся вкруг нескошенной травы, бессмертной тли и нового соседа. Здесь меряются сочностью ботвы, длинной забора, частотой полива, и утекают дни неторопливо в сады и огороды. Если Вы когда-нибудь заедете – бог весть, все может статься – в наши палестины, вы будете красою здешних мест и невозможной сладостью малины поражены. Но быстро надоест, я полагаю, Вам наш быт неспешный, удобства на задворках, странный внешний наш вид – мы быстро отвыкаем здесь от всяческих условностей. Погода не балует карельские леса, и как-то неуместно слово «мода», когда не просыхают небеса. Да и в жару на фоне огорода, сарая, сена и соседских кур весьма смешны гламур и маникюр. Так величаво говорит природа, что ей всего милее сапоги резиновые, ватничек, фуфайка и как-то безразличны утюги. Я тоже нынче дачная хозяйка, и местной моде отдаю долги, в пейзаже сельском растворясь вполне. Юдашкин нервно курит в стороне.

 

Так вот, коль скоро пыльные столицы с их суетой прискучили бы Вам, и Вы бы вдруг решили объявиться (зачеркиваю: пасть к моим ногам) здесь – Вы бы не сумели примириться с убожеством окрестным. Ваш утонченный вкус коробил бы пейзаж унылый, обстановка, лица, искусанные до крови мошкой, черничным перемазанные соком (он плохо отмывается)... Друг мой! Как грустно было бы и одиноко Вам, бросившему праздник городской за ради...мда... пейзанской пасторали, смотреть на эти грязи и сараи, пилить дрова и пожилой доской калитку подпирать. И очень скоро, какой-нибудь предлог изобретя, покинули бы Вы сии просторы, сквозь зубы улыбаясь и шутя не слишком остроумно. Пыльный город, где женщины прекрасны и нежны, где не сойдешь с ума от тишины, где не растят укроп и помидоры, вновь стал был мил и сердцу, и уму. И нежась под струей воды горячей, Вы долго размышляли бы, к чему Вам эта я, особенно на даче... И не придумав должного всему уведенному Вами объяснения, пришли бы Вы в такое огорчение, что прибывшему через день письму от дачно-незатейливой меня наврядли бы порадовались. Я же, Ваш лик печальный в памяти храня, страдала бы, и плакала бы даже, ответа дожидаясь и кляня то Вас, то почту, то пейзаж убогой... Так вы не приезжайте, ради бога.

 

Я отвлеклась – покорнейше прощения прошу, мой милый друг. Сего письма в начале я хотела, без сомнения, о чем-нибудь возвышенном весьма поговорить. Но сущее мучение беседовать, к примеру, о Былом и Думах – и при этом об одном лишь думать, одного лишь с нетерпеньем ждать: ну когда же прекратится дождь. И высохнет белье - у нас так сыро! И я смогу без куртки и калош хотя бы прогуляться до сортира. Не морщитесь – ну что с меня возьмешь! – я дачница, преглупая селянка, я этакая барышня-крестьянка наоборот. О чем не заведешь рассказ - все лезет гадкая рутина из каждой паузы и запятой и оплетает быта паутиной любой сюжет, с наивной прямотой зовет сортир – сортиром... Что ж, картина, по крайней мере, Вам уже ясна. Я отбываю отпуск. Я больна дурной погодой, дачным сплином, Вами – всем понемногу. Близится рассвет. Над озером все тучи, тучи, тучи. И ветрено. И ни малейшей нет причины Вас признаниями мучить и жалобить. Ромашковый букет уныло чахнет в пол-литровой банке. Жужжит комар голодный. Две поганки торчат из-под березы. Менуэт танцует дождь на крыше. Полумрак июльской ночи тает понемногу, а я все не придумаю никак сумбурному посланью эпилога, и спать хочу невыносимо так, и сонные слова кругом роятся...

 

Я к вам пишу. Вы будете смеяться...

[Хуматон 0]

Однажды, в глубоком, тёмном лесу, там где ещё не ступала нога человека,

среди высоких елей и непроходимых зарослей кустарников, на маленькой,

покрытой невероятной красоты зеленью полянке, в центре которой чинно стоял вековой дуб,

освещаемый яркими, насыщенными теплотой и лаской, солнечными лучами, которые отражаясь от чуть

слышно журчащего ручья, протекающего недалеко от рослого великана и долгие года питающего

его могучие корни, игриво создавали невообразимые узоры на на статных,

покрытых густой листвой ветвях, проснулась, после продолжительного сна,

не земной красоты птица, и встрепенув длинными, раскрашенными причудливыми узорами,

крыльями, легким толчком от ветви взетела в высь и скрылась за горизонтом глубокого,

тёмного леса, где ещё не ступала нога человека...

106 слов в одном предложении - забавно :D Только несколько пунктационных ошибок заметил - не удержался автор :)

 

Счастье - враг перемен, и поэтому нам не дано

Прикоснуться к нему даже краем крыла.

Совершенно не согласен. В первой строчке просто каламбур. Разве все перемены приносят несчастье? Но что тогда такое горе, сменившееся радостью?

Насчет второй строчки. Сама сущность взрослого человека - попытаться жить без перемен. Поэтому счастье можно заключить в объятья. Надо только хотеть и знать, как.

[Хуматон 0]

Смыслок

 

И снова почему-то взялся за строфу

И думаю: а что ж скажу на этот раз?

О чем поведает перо листу?

Что на желтеющей бумаге узрит твой глаз?

 

Наполненные чувствами слова,

Что назову потом я небылицей?

О, что узрят твои глаза?

Не горстку ль слов, убитых бессмыслицей?

 

Но нет – писать о том, что не имеет смысла

Не стану. Но ты узришь лишь те слова,

Что я исполнил кучей смысла –

Другие вещи не выходят из-под мьего пера.

 

Но также, не надейся узреть здесь все ж

Глагол, в своей строфе лишившийся ума –

Найдешь ты только обещанное. Что ж

Даю я клятву совсем без горсти зла.

 

И тут, перечитав сей непонятный мне стишок

Задумываюсь: а есть ли в самих строках здесь смыслок?

 

23 июля 2006, Подмосковье

[ист_фин4ли 0]

Совершенно не согласен. В первой строчке просто каламбур. Разве все перемены приносят несчастье? Но что тогда такое горе, сменившееся радостью?

Насчет второй строчки. Сама сущность взрослого человека - попытаться жить без перемен. Поэтому счастье можно заключить в объятья. Надо только хотеть и знать, как.

Давайте, не будем обсуждать мои мировоззрения. Я никому не навязываю свою точку зрение и свое восприятие.

[kvark23 0]

Сегодняшний день

 

Великая рать, аки в сполохах бездны,

В пышном блеске идей, одолженных тьмою,

Двинулась в путь дорогой бессмертных,

Тщету проклятий поправ вечной славы ногою.

И глуха была рать к стонам пыли дороги.

Блеск их глаз заглушал солнца отблеск на крови.

Как река огибает в своём русле пороги,

Так рать огибала горы попранной плоти.

А небо рыдает силясь смыть след глубокий.

И бьются в экстазе насилье и смерть.

Куда же ведёт рать её путь недалёкий?

Хочешь ответа?.. Осмотрись и ответь.

[claus 0]

Хум, счастье враг перемен. и это факт, не оспаривой его, тебе врятли дано понять это.

[Хуматон 0]

Одно из любимейших. Стихотворение из моей повести "Злая магическая книжка".

 

Озорная песня

 

Поем мы песни озорные –

Никчемен нам урок.

Мы все ужасно удалые –

Далек у нас плевок.

 

Мы мальчуганы удалые –

Далек у нас прыжок.

Но все ужасно озорные –

Длиннющ у нас сучек.

 

24 июля 2006, Подмосковье

[ист_фин4ли 0]

Дачные письма.

Письмо второе.

 

Я не хочу печалить Вас ничем. Но и развлечь Вас мне, пожалуй, нечем. Любовь моя угасла не совсем, но обещаю: к нашей новой встрече я излечу докучливый недуг и буду весела и безопасна. Да, я могла бы справиться прекрасно с собою и теперь – но чем досуг тогда мне скрашивать? Вам тяжело, Вам странно и неловко – но представьте себе, здесь вечерами так светло, так невозможно тихо на закате, что вянет здравый смысл и ноет грудь, и хочется любить. Кого-нибудь.

 

Вы помните, в таком-то там году (о боже мой, как молоды мы были!) мы пили сидр в Михайловском саду на лавочке и долго говорили о странностях любви. В меня тогда еще вы были влюблены немного, а мне – уж Вы простите, ради бога – мне было не до Вас. Моя звезда была ко мне прохладна и жената. Вы ничего не знали и меня выгуливали на закате дня и все надеялись... Пустые траты и хлопоты пустые – c'est la vie! Так вот, мы говорили о любви.

 

Теперь, когда Вы счастливы вполне, и не со мной, и позабыть успели все лавочки и все слова, что мне сказать когда-то так и не сумели, я, после стольких лет увидя Вас, припоминая нежности былые, заметила, что серо-голубые у Вас глаза. И от оттенка глаз до пятнышка на правом рукаве Вас изучив, я вдруг вообразила, что горестно ошиблась. Вы наверное, меня жалели и уныло смотрели мимо, возле и вокруг. Зато теперь мы квиты, милый друг.

 

Нет, Вы не гений чистой красоты, не Аполлон и даже не Геракл. Но я, в тревогах шумной суеты, где радостей сердечных – кот наплакал, Вас выбрала и полюбила Вас, пронзительной, но временной любовью, весьма полезной слогу и здоровью. И если Вам приходится подчас непросто – например, читая это послание – уж будьте так добры, не злитесь, ибо Вам, по всем приметам, любимым быть осталось полторы недели, ну отсилы две. Ужель былая страсть не стоит двух недель?

 

Смеркается. Уплыли облака за горизонт, и небосвод прозрачен. И мягко закругляется строка привычным пожеланием удачи. Ни ветерка. Ни шороха листвы. И только заливаются цикады унылым скрипом. Ничего не надо. Упасть в объятья скошенной травы и слушать небо. И до темноты не двигаться, не думать, не согреться и не стряхнуть печальной пустоты, свернувшейся калачиком на сердце...

 

Потом по Вам немного повздыхать – и спать.

[Serge 0]

Мысли вслух...

 

Идут года. Века проходят.

меняться люди не хотят.

Война в ливане и в ираке

И в Грузии устроили бардак

Нет, не хотим мы мирно мыслить.

Не научились жизнь любить.

Хотим, наверное, как в песне.

Нажал на кнопку... вот и результат.

бескрайние поля, просторы.

кругом сплошная благодать.

Уран, плутоний, вспышка, мрак.

Бездарны мы, глупы, не совершенны.

Себя не любим, не говоря уж о других.

Как дальше будем жить Земляне?

В какой системе? Долго? жесть....

[nechto(she) 0]

Мысли вслух...

 

Идут года. Века проходят.

меняться люди не хотят.

Война в ливане и в ираке

И в Грузии устроили бардак

Нет, не хотим мы мирно мыслить.

Не научились жизнь любить.

Хотим, наверное, как в песне.

Нажал на кнопку... вот и результат.

бескрайние поля, просторы.

кругом сплошная благодать.

Уран, плутоний, вспышка, мрак.

Бездарны мы, глупы, не совершенны.

Себя не любим, не говоря уж о других.

Как дальше будем жить Земляне?

В какой системе? Долго? жесть....

хорошо что такие мысли все же появляются, значит не все так плохо как кажется.

ляпы есть конечно, но сама мысль радует.

[kvark23 0]

Сказка конца ХХI века(2002).

 

Свет мой ,зеркальце ,скажи,

Да всю правду доложи-

-Кто на свете всех милее,

Всех румяней и белее?

Ну а зеркальце в ответ:

-То ,что спрашиваешь-бред,

Нет на свете никого,

Все мертвы давным давно,

Да и ты уж весь распался,

Радиации поддался.

-Ах ты, мерзкое стекло,

Это врёшь ты мне назло!

Но сил разбить его не стало,

Руки, ноги-всё отпало.

Сгнил последний удалец.

Тут и сказочке конец.

[Эльза 0]

Сказка конца ХХI века(2002).

 

Свет мой ,зеркальце ,скажи,

Да всю правду доложи-

-Кто на свете всех милее,

Всех румяней и белее?

Ну а зеркальце в ответ:

-То ,что спрашиваешь-бред,

Нет на свете никого,

Все мертвы давным давно,

Да и ты уж весь распался,

Радиации поддался.

-Ах ты, мерзкое стекло,

Это врёшь ты мне назло!

Но сил разбить его не стало,

Руки, ноги-всё отпало.

Сгнил последний удалец.

Тут и сказочке конец.

Ой, прелесть какая!

[Хуматон 0]

Ой, прелесть какая!

Согласен, просто великолепно! :D Жаль только, под конец ритм немного сбился...

[ист_фин4ли 0]

Дачные письма.

Письмо третье.

 

Мы все-таки разучились писать письма. Приветствую, три строки, best regards, Вова. И бедный мой ум, как старенький комп, виснет над чистым листом бумаги, ища слова.

 

Е-мейл – как жанр, е-мейл как стиль жизни: чем фразы короче, чем проще слова, тем лучше. Причастно-деепричастные архаизмы потрем от греха и смайликом слог сплющим. Не стоит писать «ужель», «посему», «ибо»: в наш технопромышленный век этот тон пышный смешон. И упущенная прибыль выглядывает из-за каждой строки лишней.

 

О, как я завидую глупым моим предкам, не знавшим невыносимой легкости чата, как радуюсь, получая – весьма редко – бумажный конверт с фамилией адресата, написанной от руки. И пускай время и здесь, так сказать, внесло свои коррективы, и редкая птица возьмет на себя бремя хотя бы страницы три начирикать, живы и детский восторг и сладкое, как черешня, предчувствие тайны, когда я конверт вскрываю и каждое предложение смакую неспешно, как будто сижу напротив за чашкой чая...

 

Так вот, зависая над чистым листом бумаги, я очень боюсь сорваться на стиль мыльный, и медленно, осторожно, через овраги убогих привычек ползу в чертог изобильный Прекрасной Эпистолы. Будто назло веку текущему, в словоблудливый век прошлый я падаю неспеша – как вхожу в реку в том месте, где видится Вам ручей пересохший. И так, не скупясь на эпитеты и цитаты, я к Вам, драгоценный друг мой, пишу письма, и в тайне надеюсь и Вас излечить когда-то от рака эпистолярного аскетизма...

 

Не нужно так слепо бояться высокого слога. Тем паче, не стоит ссылаться на гадкий почерк. Какая бы не легла впереди дорога – кому-то всегда останется россыпь строчек на память, на счастье, на вздох и старческий кашель, и если я Вас захочу пригласить в гости, я просто перечитаю письмо Ваше, и Вы улыбнетесь мне, как всегда просто, и я в ответ улыбнусь, как всегда мило, и слушая Вас, прикрою глаза и откинусь на спинку кресла...

 

А мыло на то и мыло, чтобы его когда-нибудь смыл вирус.

[Maksim 0]

Тем паче, не стоит ссылаться на гадкий почерк.

У меня отвратительный подчерк, который понимаю только я.

[Хуматон 0]

Вот третье письмо мне понравилось. Какое-то сходство с моим "Цветком 22 века" есть.

 

У меня отвратительный подчерк, который понимаю только я.

 

У меня тоже. Но я им шифруюсь

[ист_фин4ли 0]

Вот третье письмо мне понравилось. Какое-то сходство с моим "Цветком 22 века" есть.

 

Понравилось, потому что похоже на твое произведение? Ты - сама скромность! :11:

 

UPD: великодушно разрешаю вам обоим мне не писать.

[Хуматон 0]

Понравилось, потому что похоже на твое произведение? Ты - сама скромность! :11:

Все куда глубже. Просто человек всегда пишет о том, что его волнует. Если в твоем письме и моем рассказе в чем-то схожа мысль, значит, нас в некотором роде заботят одинаковые вещи. По крайней мере, заботили в момент написания творений. Именно поэтому и понравилось третье письмо - оно запечатлило то твое состояние души, что было похоже на мое в момент написания "Цветка 22 века".

[nechto(she) 0]

ист_фин4ли

а мне вот воторое понравилось..тронуло очень ^_^

[Хуматон 0]

***

Поэт взял рифму,

Написал строфу,

Отдался ритму –

И создал х*йню.

 

Прозаик тот час

Сказал: «Я ас!»,

Погряз в мыслях,

Будто в рублях.

 

И, как итог,

Воздвиг чертог –

Родил идею,

Сущью ахинею.

 

30 июля – 1 августа 2006, Подмосковье

Изменено 1 августа 2006 пользователем Хуматон